BERGMORGEN 
Es flieht die Nacht 
mit ihren grauen Schleiern, 
der letzte Stern 
verblaßt im weiten Zelt: 
in fernen Wolken 
brennen große Feuer, 
sie künden an 
den neuen Tag der Welt 
Schon wandeln sich 
in Gold die Feuergluten, 
der erste Strahl 
verklärt den höchsten Firn; 
und Grat um Grat To 
versinkt in lichten Fluten, 
ihr Glanz fließt bald 
auch über meine Stirn!